黑夜悄悄地溜進了這座喧囂而繁忙的城市。于是，天暗了，地明了，萬家燈火照亮了。

　　我獨自一人站在城市的最高處，凝望著這燦爛輝煌的都市夜景。隨著時間的流去，萬家燈火變成了千家燈火，百家燈火，幾家獨明。這不禁讓我想到了我的家。

　　從小我的家就像沒有十五的月亮，總是殘缺的。而殘缺的殘月又如一面殘鏡，破鏡是不能重圓的。于是，爸爸和媽媽選擇了結(jié)束；于是，一紙離婚協(xié)議書將我家的燈火砸得粉碎；于是，我跟著媽媽離開了爸爸；于是，媽媽又不得不為了生計而很長時間地離開了我；于是，每每夜幕降臨，每每萬家燈火再次亮起，我對家的渴望便在泉涌的熱淚中翻滾了。

　　‘我想有一個家，一個不需要多大的地方。從小，我就這樣奢望著，但嘴里卻從來不說，因為會傷到媽媽。可心里卻一直幻想著：早上，被媽媽一遍又一遍地叫醒；中午，聽爸爸在飯桌上一次又一次的“好好學(xué)習(xí)”晚上，亮起我家燈火，聽爸爸和媽媽議論著電視劇；偶爾，聽爸爸和媽媽拌著嘴。這些，對于一個普通的家來說幾乎是每一天的重演，可對于我來說，這些‘瑣事’都意味著有家、有幸福。

　　有時候，和媽媽通話的時候，甚至都有些不安。因為‘媽媽’這兩個字眼叫出口是那樣的不熟練，那樣的陌生。我不知道這算不算是一種障礙，一種沒有完整的家、一種沒有燈火氣息的障礙。

　　黑夜悄悄地溜進了這座喧囂而繁忙的城市。于是，天暗了，地明了，萬家燈火照亮了。

　　我和家人站在城市的最高處，凝望著這充滿溫存的萬家燈火。隨著時間的飛逝，萬家燈火變成了千家燈火，百家燈火，幾家獨明。最后，就剩我家的燈火還亮著，因為我們遲到了。